*

Пока лайвджорнал не работал, я думала о... нет, не о зыбкости бытия и быстротечности жизни, и не о руководстве и работниках этого сервиса, и даже не о том, как я переживу потерю всех своих текстов и фото, если он не восстановится - об этом я вдоволь надумалась во все прошлые разы. Я не беспокоюсь: оба моих блога благополучно и своевременно копируются на блоспот и на два винта. Так что ни одна буква моих виртуальных мемуаров не потеряется и моим внукам абсолютно точно будет что почитать долгими зимними вечерами, пока я буду вязать им тёплые носки толстыми спицами, сидя у потрескивающего камина.

Я думала о двойственности, тройственности, (поставить своё числительное) и пр. этой жизни и всех её проявлений. В частности, о том, что в каждый отдельно взятый день жизни с каждым отдельным человеком мы разные. Что я могу хохотать и дурачиться с друзьями, а потом надену очки и поеду встречаться с заказчиком и буду говорить там длинные слова и внимательно изучать раздел "работник обязан" прежде чем поставить свою (всегда, кстати, разную подпись). Что я могу быть слабой деткой с бывшим, рассказывать ему что "ну как он мог так поступить?! я ведь дала ему полный карт-бланш" и шмыгать носом, а потом пойду на свидание и буду так строить глазки своему визави, что официант, обслуживающий соседний стол, тайком сунет мне свой номер телефона на салфетке. Что я могу сюсюкать над очередной фотографией своего умильного племянника, а потом перемою все кости очередной дак-фейс даме...
Это ведь нормально, так ведь и должно быть. Этот мир не должен быть двухмерным, он же как минимум в 3д.
Тогда почему я слышу "хмм, вчера ты была совсем другая, что произошло?" или "хмм, два блога? второй без цензуры? ах ты двуличная сука!" или "хмм, так когда же ты настоящая? как насчет быть честной со всеми и говорить всем правду?"

Я думала об этом в редкий вечер дома, поскольку, по счастливому стечению обстоятельств, именно в это время я так с разбегу и глубоко нырнула в астрал реал, что, почти не заметила отсутствия жж, и, похоже, разучилась писать посты (судя по тому, что над этими несчастными строками я думала неделю и вот уже битый час корплю над каждой буквой). Так вот это был тот жаркий летний вечер, когда я была, наконец, дома и бездельничала, ходила босой по горячему паркету, в просторной майке, с собранными волосами, не разлучаясь с бутылкой ледяной воды и любуясь залитыми солнцем комнатами. Вдруг что-то загромыхало, захлопало окнами и дверьми, засверкало и ливануло. Я курила зелёное "собрание" (во избежание очередных обвинений в понтовстве, я курю их только дома, но всегда подбираю под цвет аутфита, и зелёный никогда ни подо что не подходит, поэтому я курю зелёные только когда мир и без того гармоничен), высунувшись по пояс в окно и вдыхая эту грозу, и думала что вот у природы всё тоже непросто - только что все тяжело дышали от жары и лоснились влажной кожей, а теперь, вон, льёт как из ведра, и все бегут, высоко поднимая колени... И никто не скажет "сука ты, природа, двуличная!", а скажут "у природы нет плохой погоды". А особо одухотворённые натуры ещё добавят "всякая погода - благодать".

з.ы. Старое фото, ноябрьское. Нашлось в папке "РАЗОБРАТЬ!!!"
з.з.ы. Люблю оперу очень. Причём обычно слушаю всё подряд, а потом выясняется, что самое-самое до слёз красивое - это Пуччини.

*

Here it comes again.
.

*

Всякий раз, когда я думаю «Мне тебя не хватает»,
я слушаю музыку
я пишу длинный пост
я пишу короткий пост
я рисую
я фотографирую
я занимаюсь йогой
я читаю
я делаю маникюр… или педикюр… или и то и другое
я еду в отпуск
я еду в отпуск
я еду в отпуск
я снова еду в отпуск
я иду в кино
я иду ужинать… или обедать… или завтракать
я иду выпить
я иду на свидание
я не иду на свидание
я ложусь спать
я просыпаюсь
я иду на работу
я иду домой
я готовлю
я не готовлю
я звоню сестре
я звоню родителям
я звоню друзьям
я звоню тебе...
...только чтобы не думать, что мне тебя не хватает.

?

Судя по всему, пришла пора бэкапиться, да...
Знать не знаю и знать не хочу, что за атаки такие и зачем они, но если это всё рухнет - как же мама-папа-друзья узнают как у меня дела в подробностях и с фото/видео? Как же я буду общаться с подружками? Как же я смогу впервые увидеть вживую kookaracha и sandalette, которые расскажут мне, что по субботам я пеку блинчики? При этом sandalette без точных координат встречи будет знать где меня найти...

А между тем мне уже несколько раз снилось, что я просыпаюсь утром, а жж нет... и почты нет... и вконтакте/аудио нет... и блогспот нет... и вимео нет... и ютьюба нет... и скайпа нет... и даже платного простоплеера нет...
Ужас какой-то.
И что тогда? Назад - к сохе?

Отчего нет в этом мире ничего постоянного...
...Только, например, начнёшь читать Маркеса: почувствуешь запах Макондо, породнишься с персонажами, полюбишь их, станешь одним из них и думаешь, что это навсегда (сто лет же!)... А потом перевернёшь последнюю страницу и нет больше никакого Маркеса.
...Только, например, сядешь у океана смотреть на закат: затаишь дыхание от буйства цвета, ощутишь водяную пыль на коже, душа запоёт... А вот и Останкинская башня в окне и океан только на ютьюбе.
...Только, например, купишь чемодан с "вечными" силиконовыми колесами... А получаешь тот чемодан по прилёту и выясняется, что нет больше никаких силиконовых колёс - оторвали арабы чёртовы.
...Только, например, запланируешь на майские отпуск у моря: давно намечавшийся Лондон перенесёшь на лето, тур присмотришь, платье-тогу, размечтаешься, мусака-метакса-хорьятики-дзадзыки-все дела... А оказывается, что нет никакого отпуска-у-моря.

Где взять пару лет, чтобы забэкапить свои прошедшие пару лет?



з.ы. Просто так музыка. У меня был сто лет назад диск Ману Чао - лицензионный, с кучей макулатуры (это я как человек, работающий с полиграфией говорю, аха) - который я заслушивала до дыр. Где он теперь...
з.з.ы. А вот мне интересно, люди с которыми развиртуализуемся, начинают читать это флуд по-другому? Слышат ли они в текстах мои кривые "р" и "с", интонации, задранные хвосты предложений, видят ли жесты и гримасы, м?

(с)

Вдогонку:

Девушки в наше время много чего не могут себе позволить - быть неудобными, несовершенными внешне, иметь характер и свое мнение, принципы и желания...
[...]
Девушки после тридцати уже не могут себе позволить иметь скверный характер. Впрочем, если бы они не позволяли себе его и раньше, проблем было бы гораздо меньше.
(с)


_______________

А пока я всю дорогу на работу думала об этом, я видела ангела
       
Я минут десять караулила его с телефоном наготове, пока он вертелся и отворачивался от света.
Он был похож на Джона Траволту, купил целый пакет DVD и укатил на жёлтой машине.
.

(с)

Семейное счастье - какая-то такая неведомая фигня... как загробная жизнь. Оно как бы должно быть, есть даже такие, кто утверждает, что видели его, но хрен докажешь. Хрен проверишь. Может ему снилось? С ним ли вообще это было? Так ли важно оно в итоге?..
(с)

Девушка должна выйти замуж до 25. После этого возраста она уже начинает ковыряться.
(с) мама

- What happened? Why didn't they work out?
- What always happens. Life.
(c) "500 дней лета"

_______________________

Есть ещё те, кто в теме, и могли бы много об этом рассказать, но они скорее удавятся слингом, чем признают, что всё вышло совсем не так не совсем так, как они ожидали...
... и, god, как я их понимаю.

*

Он похож на гусенечку, а звучит как дельфинёнок, и я готова съесть его целиком вместе с ноутбуком. В маленьком окошке скайпа с этим постоянным дисконнектом, в этих непонятных квадратиках, я пытаюсь разглядеть крошечное лицо и глаза, но ни черта не вижу.
- У него такие маленькие ушки, - говорит систер. – Видишь ушки?
Какие там ушки! Я вижу небольшое серое пятно, которое периодически зависает.
- Да-а, клёвые ушки! - отвечаю.
Систер грозится снять крошку на видео и отправить нам посмотреть…
Ога, а потом мы поедим пластиковой еды, виртуально чокнемся цифровым шампанским, расцелуем друг друга в мониторы, глотнём кислорода из баллончика, и все будем счастливы...

Раньше нас – девочек – было шестеро, иногда даже семеро. Мы все родились и выросли в одном маленьком городе-заводе, учились-работали в разные годы в одной школе, в разные годы переехали сюда и когда мы собирались у кого-нибудь из нас в гостях на девишники, соседи, наверное, сходили с ума. Теперь нас осталось трое (пока ещё трое), мы изучаем географию по телефонным кодам и болтаем в коллективном чате в скайпе, пытаясь создать иллюзию, что мы типа вместе, и всё типа хорошо...

Спасибо, конечно, создателям скайпа, аськи, электронной почты, телефонов и ммс, но все близкие – настоящие – нужны рядом. Чтобы пошептаться с мамой, молча посидеть в саду с папой, потанцевать и посплетничать с девочками, выпить с бывшим, обнять систер и посмотреть на малыша (потрогать я бы вряд ли решилась).
Цитата про звёзды звучит хорошо, но не греет – он на них ещё не скоро посмотрит, а в Москве звёзд никогда и не видно. This is bullshit. Близкие должны быть близко.

#@%

Нет, эта тема воистину неиссякаема.

Недавно на моей Тошибе сломался шнур питания. Я, как взрослая и самостоятельная дама, пошла в ближайший обувной магазин купить новый. Там сидит консультант большим пузом кверху и спрашивает:
- Какое напряжение и сила тока (или наоборот).
- Я, - говорю, - только модель ноутбука знаю.
- Без этих данных - отвечает, - я вам ничего продать не могу, идите в фирменный магазин.
Ок, пошла в фирменный. Оригинальных блоков питания в наличии не оказалось. Мальчик-консультант с чёлочкой наклонился ко мне поближе и заговорщески шепнул:
- Зачем вам шнур за три тыщи рублей, запаяйте лучше сами, там же всё просто!
Я глазами похлопала, подумала, действительно, зачем мне шнур по цене новой пары туфель и позвонила поклоннику. Из тех, что смотрят влюблённо, вздыхают шумно и ищут встреч.
- Шнур у бука, - говорю, - сломался, бла-бла.
- Так запаяй, - отвечает, - там же два проводка соединяешь и изолентой заматываешь. Там же всё просто!
Я покрутила пальцем у виска, вежливо попрощалась удалила его из списка контактов и позвонила другому. Тоже шумно-вздыхающему.
- Так запаяй! (и далее по тексту) - сказал другой.

Не время отчаиваться, думаю я, есть один человек, с которым я не знала никаких сломаных шнуров, протекающих кранов, неповешенных полок, незабитых гвоздей и даже никаких перегоревших лампочек... И позвонила бывшему. Этот, думаю, точно не подведёт! Этот сам бы приехал и запаял с новым шнуром, но т.к. живет за тысячу километров к востоку, то щас через минут 15, думаю, пришлёт ссылку на точную модель с припиской "Магазин находится в 5 минутах от твоей работы/дома, детка, забронировано для тебя до 10 вечера. Не скучай и береги себя".
И он не подвёл, нет. Он сказал:
- А чё у тебя там мужиков нет, которые бы шнур запаяли?
- (вырезано цензурой)

Что делать?
Сопли-слёзы утёрла, отложила работу, залезла в инет, нашла модель, силу тока и напряжение (или наоборот), перерисовала всё это на розовую бумажку (я не при чём - рядом со мной финансовый менеджер сидит и у неё бумажки для записей розовые), нашла магазин, забронировала и поскользила после работы туда.
Прихожу, протягиваю розовую бумажку продавцу. Он с важным видом продаёт мне нефирменный универсальный блок питания с разноцветными переходниками по цене одной туфли и говорит негромко:
- И зачем вам новый? Cтарый шнур бы запаяли и всё. Там же всё просто!

В связи с этим у меня вопрос:
Нынче все девушки умеют паять чтоли? Нынче у всех девушек в аккурат между щипцами для завивки и утюжком для выпрямления волос паяльники лежат? А канифоль - в косметичке, да?
И все девушки нынче могут, ночью разбуди - отчеканить напряжение и силу тока своих бытовых приборов?

В общем, пришла домой, подобрала переходник методом цветового теста люшера тыка и работает, бл#@%!
(про, извините за интимные подробности, стульчак для унитаза прикрутить и абажур повесить даже заикаться не стану. я уже поняла, что абажур из рисовой бумаги вместо лампочки ильича - это непозволительная роскошь и вообще несерьёзно)

Один раз в год...

Muzicons.com

Весь год я бываю тактичной, вежливой, покладистой и сговорчивой. Иду на компромиссы и примирения, мыслю позитивно, верю в лучшее, вижу красивое. Со всем соглашаюсь, никогда не повышаю голоса (даже не помню, когда делала это в последний раз... а, помню... ох, ну это было давно и у меня были на то веские причины). Маффины пеку. Хорошая, словом, девочка.
И только один раз в году - сразу после Нового года - во мне включается процесс саморегуляции, и торжественно просыпается, потягивается и твёрдо встает на ноги моё альтер эго. Я становлюсь циничной и злой "снеговики на детской площадке, аха, прелесть какая! совсем нечем заняться народу". Иногда - грымзой "а, новый роман? круть, чё. ещё месяца на два? или на этот раз одним обойдётесь?". Рычу и кусаюсь, прицельно бью в самые слабые места "встретили Новый год вдвоем при свечах? ммм, как мило... со скуки-то не сдохли? да какой секс, признайся уже что "голубой огонек" всю ночь смотрели", глазом не моргнув.
Словом, всё, на что весь год закрывала глаза или молча проглатывала потому что "не мы такие, жизнь такая", становится более непереносимо и ненавистно. Ни "ом шанти шанти", ни "ом мане падме хум" не помогают.
(Говорят, у нормальных женщин так бывает в пмс. Ну, в таком разе я сочувствую нормальным женщинам)

И каждый год мне под такую горячую руку кто-то попадает. Кто-то ослабленный неразделенным трепетным чувством, кому не повезло посмотреть на меня собачьим взглядом и сказать "я вижу как тебе тяжело, чем я могу помочь?". Или кто-то оголённый и чрезмерно позитивный из "Секрет"о-секты, кого угораздило в моём присутствии заикнуться о жизненном виш-листе (ненавижу!) и употребить слово "должна" или, чего доброго, "обязана". Или просто кто-то недостаточно, на мой взгляд, искренний. Или кто-то слишком наивный. Или 23-летний максималист. Кто-то, кто до этого чем-то меня не устраивал, а тут не спрятался... так что я не виноват.

Delete-delete-delete.
Are you sure you want to delete this file?
Yes. Abso-fucking-lutely!

И ещё ни разу не пожалела, не вспомнила, не заскучала.
Может, это никакое не Альтер, а вовсе даже Эго...


з.ы. даже юзерпик вот поменяю. чтоб в тему было )))
з.з.ы. who's gonna love you like i do?(с)

Hindi Zahra - Kiss & Thrills

See you later (с)

Muzicons.com



Я считаю, надо запретить звонки и смс с вечера пятницы и до полудня субботы. Потому что иногда они возвращаются (с), причём исключительно в это время.

эпизод первый:
Нежное субботнее рождественское утро. Каникулы, все расслабленные, Рождество... Поэтому накануне я была хорошей девочкой и пятницу отметила удоном с говядиной и мятным пуншем с подружкой в заведении без wi-fi и уже сладким сном сразу после полуночи.
Так вот нежное субботнее утро. Семь, начало восьмого. Сквозь белые шторы пробивается мягкий зимний свет, бла-бла... эту красоту я увидела уже когда проснулась, конечно. Телефонный звонок. Неизвестный номер.
Тут надо пояснить: в самом начале января я получила в подарок новый телефон и сначала мне было просто лень переносить все контакты из старого, а потом я решила внести в список только тех, кто сам позвонит-напишет и таким образом избавиться от всякого старого мусора в телефонной книге. Кто бы мог подумать, что избавиться будет не так просто...
Так вот нежное субботнее утро и неизвестный номер. Оказалось, это один чувак, с которым мы встречались в пару-тройку августовских пятниц - преимущественно после полуночи, у обоих это был уже, как правило, второй-третий по счету бар в этот вечер и уже сами понимаете который по счету коктейль. Потом ещё пару месяцев он слал мне смс "Увидимся?" исключительно по пятницам и исключительно ночью. Я хохотала, игнорила и называла его своим Пряничным Мексом (он всегда был в Mexx). Потом он стал нерегулярен, и мы с девочками устраивали тотализатор: напишет-не напишет. Словом, после моего очередного неответа он писать перестал. К счастью.
Так вот нежное субботнее утро и Пряничный Мекс на проводе. Оказалось, он как всегда тусил в пятницу и вот только что пришел домой, а его девушка закрыла дверь изнутри и не открывает... ох-ах, наверное, поссорились голубки. "Пустишь меня к себе? - спрашивает Пряничный Мекс. - Мне только пару часов перекантоваться." И потом, в порыве отчаянья, кокетливо так "м-м-м?"



эпизод второй:
Тихая пятничная ночь. Неделя была такой спокойной, что в пятницу утром я очень удивилась, что уже пятница. Я сходила вечером посмотреть кино, поужинала в "кризисе" и ближе к полуночи была уже дома.
Так вот тихая пятничная ночь, и мы с бывшим трындим в скайпе: обсуждаем, стоит ли мне покупать ламповый "Любитель" и разорюсь ли я на пластинках. Часа два уже обсуждаем - мы оба любим поболтать. И тут смс. В два ночи. "Увидимся?".
Настроение было дюже благостное, к тому же мы с бывшим уже успели сделать ставки на отправителя: он поставил на то, что ошиблись (что с моим почти красивым номером, в принципе, случается), а я - на Пряничного Мекса по старой памяти, конечно. Поэтому я ответила "Кто это? А то телефон новый, бла-бла..."
Так вот тихой пятничной ночью оказалось, что это бывшая/настоящая/бывшая (и ещё, очевидно, много раз так же) одного чувака, с которым у меня был небольшой - на пару-тройку недель - романчик летом. С его номера: то ли она так проверяет благоверного на вшивость, то ли у них ролевые игры такие, то ли поссорились голубки... В общем, сначала она написала, что ошиблась номером . Потом, видно, передумала и на две страницы моего, в общем-то, немаленького нового экрана извинялась, рассказывала о своей нелёгкой доле и пр. И ещё "Удачи!" в конце приписала.

эпизод третий:
Вчерашняя пятничная ночь. И неделя в целом была не слишком напряжной, и мы в четверг хорошо гульнули досрочно, поэтому в пятницу было решено легко поужинать (тут некоторые на диете сидят) и разойтись по домам. К полуночи я, стараясь не вслушиваться в еженедельное эротическо-музыкальное аудио-шоу за стеной, решила выспаться, наконец, по полной и уютно устроилась в своей белой сатиновой постельке.
Так вот вчерашняя пятничная ночь. Три, начало четвертого. Телефонный звонок. Номер по традиции неизвестный. Голос мужской.
"Привет! А ты что, спишь? Фигасе! А я хотел тебе увидеться предложить" - "Кто это вообще?" - "Эээ, это Илья, у тебя что номер не определился?"
Илья! Точно! А я всё никак не могла вспомнить как звали чувака, с которым мы весело и быстро рассекали по ночной Москве на спортбайке в начале лета... Илья же, точно!
"Илья, перезвони когда снег растает и лужи высохнут, ок? И желательно до полуночи"

Хотела ещё попросить его передать эту мою просьбу Мексу и бывшей, но подумала, что вряд ли они знакомы.

Le Tigre - Deceptacon

Не верю! (с)

Пока впитывалось моё свежеподаренное масло для кутикулы с витамином Е, я сидела в свежеподаренной пижаме со слонами, окруженная разнокалиберными баночками, тюбиками, палочками из апельсинового дерева и ароматическими свечами, и чувствовала себя как младенец Иисус, одаренный волхвами по случаю рождения. Аннотации ко всем этим средствам и приспособлениям обещали мне - мелким шрифтом - бархатистую кожу, длинные и ровные ногти, здоровый цвет лица и бог знает что ещё. У меня, между тем, болела голова и постоянно хотелось пить (потому что если начинаешь с текилы - пей текилу, засыпая всё вокруг солью, и закусывай её лаймом, а не запивай Саммер Сет только потому что "о, а что это ты пьешь? такой прикольный цвет!"), и прилично хрипело горло (потому что не надо думать, что знание наизусть текста "Highway to Hell" автоматически делает тебя Боном Скоттом).
Я смаковала свой 1% кефирчик, смотрела на свои умасленные ногти и думала, что вот мы, девушки, делаем эпиляцию, обмазываем себя десятком видов увлажняющих средств по сто раз в день, дневной крем - база под макияж - тональный крем - пудра, мы красим волосы, ресницы, губы... даже часами втираем масло в кутикулу, чтобы в четыре утра в пятницу какой-нибудь очередной набравшийся прЫнц заснул, сидя напротив за столиком в ресторане. Ну да, сложил локти на стол, уронил голову на льняную салфетку с гербом заведения и уснул, оставив меня допивать свою "маргариту" и любоваться его "тиссо". И что мне оставалось делать! Продолжать улыбаться как ни в чём ни бывало, попросить официантку завернуть ему его капрезе и медальоны с мадагаскарским зелёным перцем с собой (хоть позавтракает на утро) и поскорее ретироваться в ночь, стараясь не свалиться на ступеньках. И не забыть, что за углом такси дешевле.

Мой последний относительно продолжительный роман был... эээ... в июне? Да, в июне - и я вспоминаю о нём с содроганием. Все последующие первые, они же последние, свидания не в счёт. И, хоть убейте меня, я больше не верю, что если я вот сейчас накрашу ногти Midnight in Moscow (база-два слоя-сушка), завтра нанесу на лицо чудо-сыворотку на ночь, а послезавтра обуюсь по методу Эвелины Хромченко ("Поверьте мне, как только девушка расстаётся с удобными креативными ботинками и встаёт на каблук, у неё тут же случается счастье в личной жизни - это закон"), то незамедлительно из воздуха материализуется разведённый голубоглазый* блондин старше 30, который споёт со мной дуэтом "No stop signs, speed limit, nobody's gonna slow me down"** в воображаемый микрофон (бутылка из-под минералки идеально подходит) и подыграет на воображаемой гитаре.
Я больше не верю во все эти девичьи штучки: я заказала коллегам внешний жесткий диск в качестве подарка на день рождения и страшно им довольна . Я бы заказала ещё линейку памяти, новый аккумулятор и шнур питания для своей "тошибы"... но это было бы уже слишком.


- Может, тебе сходить к Матрёне? - сказала мне на днях соседка за вечерней сигаретой.
- К кому, прости?
- Ну, где-то на Третьяковской есть мощи Матрёны. Она помогает бездетным... и тем, у кого проблемы в бизнесе. Только одевайся теплее - к ней большая очередь.
- У меня нет проблем в бизнесе. У меня и бизнеса-то нет.
- Нет, серьезно! Я ходила к ней летом и вот в октябре у меня появился бойфренд.
- Хм... Не очень оперативный сервис.

Я не вспомню, когда я стояла в очереди в последний раз. Разве что в очереди в кассу банка, чтобы оплатить очередной кредитный взнос. Когда я прихожу в "кризис" и администратор говорит, что надо подождать стол минут 20, я ухожу в "ми пьяче"... например.
Может там, на Третьяковской, есть чьи-нибудь ещё мощи неподалёку, чтобы, если к Матрёне будет очередь, у меня был бы запасной вариант.


________________________

*Это не блаж. Среди моих многочисленных родственников голубые глаза были только у деда, у мамы и у меня. Я не могу остановить цепочку. Это как "код да винчи" - я единственный носитель гена )))

**Бонус-трек для тех, кто тоже знает слова:




Muzicons.com

AC/DC - Highway To Hell

wtf

Стоит только решить, что он - гад последний, он поступает как принц. Стоит решить, что он - принц, он ведёт себя по-свински.
.

I can't take my eyes off you

Muzicons.com

Неделю назад у я прочитала ЭТО и крепко зависла на фразе из "Он говорит":
"Я не имею долговременных отношений с женщинами, потому что не вижу смысла менять пачку отличных одноразовых салфеток на носовой платок из материала в горошек, линяющий от стирки к стирке."
Я даже коммент туда написала (а с написанием комментов у меня обычно дела обстоят не очень хорошо) что да, мол, так ведь всё и есть.

Целую неделю тема салфетки VS платки не выходила у меня из головы.
Я обсуждала её с систер по скайпу, с несколькими хорошими приятелями по аське на предмет мужского мнения, с девочками в кофейне и по телефону... Я думала о ней всякий раз, когда выходила на перекур на балкон. Вот так стояла, натянув капюшон, глядела на Ходынку и всё думала: отличные-одноразовые-салфетки... платок-линяющий-от-стирки-к-стирке...
Всё это, как ни крути, очень логично - я тоже так делаю: у меня в последнее время тоже сплошь одноразовые салфетки (by all means) и ни одного платка - ни в горошек, ни в клетку. И это очень удобно! Но к какой категории тогда отнести себя, любимую? Быть одноразовой салфеткой (пусть даже отличной) хочется еще меньше, чем линялым платком...

И вот, ровно неделю спустя (я не тормоз, я просто очень вдумчивая), вчера вечером по дороге от метро до дома - как раз на первом светофоре напротив цветочного ларька, где надо повернуть направо - под эту самую песню я, наконец, нашла ответ.
Я придумала, что есть ещё женщины - батистовые платочки. Белые. Тонкие. С фестонным краем. С монограммой.
И вот таких-то платочков мужчинам с подобным потребительским подходом (в этот момент я вспомнила в мельчайших подробностях лица знакомых мужчин-потребителей - одно за другим)... таких им точно не видать - так и будут всю жизнь бумажными подтираться!

Гармония была благополучно восстановлена, и я спокойно поскользила в свою белую келью дальше ждать прЫнца на белом коне.

Damien Rice - The Blower's Daughter

тест-тест

Одна моя подружка (на этот раз без имён, хотя она это и не прочитает) в панике - у неё задержка, и она попросила меня поддержать её - сначала в аптеке, где она покупала тест, а потом в баре, где она собиралась напиться ром-колы для храбрости.
- Да не переживай, - говорю. - Две полоски - это такой городской миф. Все о них говорят, все их боятся, но никто их никогда в глаза не видел. Давай, - говорю, - я куплю с тобой за компанию тест, хочешь? И утром мы сложим наши полоски и как раз получим преславутые две.
Она - натура очень экспрессивная - весь вечер делала большие глаза, активно жестикулировала и была бледнее обычного.
Я пришла домой после бара, в дверь стучится соседка:
- Слушай, у тебя совершенно случайно нет теста на беременность? А то я кагбэ паникуэ...
Совершенно случайно есть. Отдала ей свой - мне-то без надобности.
Ох, сколько полосок, интересно, у них получится сегодня на двоих...

И мой любимый анекдот в тему:
- Дорогой, у меня две полоски.
- В смысле? Ты беременна?
- Нет, бл.., я бурундук!

"18"

Ходить с Ирой в места, где кормят - совершенно особенное удовольствие. Просто Ира работает волшебником менеджером по обучению персонала в одной сети ресторанов (или что-то типа того) и, видимо, очень трепетно относится к своей работе. Например, после того, как мы в первый (и, видимо, последний) раз сходили всей компанией в один из этих ресторанов, нашего официанта - миловидного светловолосого гея - уволили. Ира опускает глаза долу, улыбается, как только она одна умеет, и утверждает, что не имеет к этому никакого отношения. Правда потом возмущённо рассказывает, сколько всего он сделал тогда не так – и состава коктейля не знал, и блюда перепутал, и даже (sic!) посмел с нами шутить… Ещё Ира, когда делает заказ, любит рассказать официанту, что она не ест хлеб, лук, болгарский перец, чеснок, рукколу, майонез… и еще много чего (я всего не запомнила), а потом поднять на него глаза и ангельским голосом спросить «что вы мне порекомендуете?». Нет ничего приятнее, чем смотреть на огонь, воду лицо официанта в этот момент.

Позавчера (опять в рамках реабилитации после Бали) мы – Ира, Гуги и я – пошли послушать джазово-роковый джем и заодно поужинать в «Джими» (сначала я хотела умолчать название, а потом подумала: ну а чего пост же не проплачен!, сделаю доброе дело – расскажу людям, куда сходить, если на диете чтобы не расстроиться).
Официант подходит к нам принять заказ, я тычу в чесночные гренки в меню и спрашиваю, можно ли приготовить их без чеснока.
- А гренок нет, - заявляет мне официант.
- Ну тогда сырные шарики, но без чесночного соуса?
- Сырных шариков тоже нет.
- Хм, а чего еще нет?
- Салата цезарь, салата из овощей, солянки, крылышек, сырной тарелки… и еще много чего (я всего не запомнила).
- Прекрасно! Тогда я буду тёплый салат с беконом, есть? - кивает - И пиво.
Ира, которая уже впечатлилась, старается не смотреть официанту в глаза и заказывает тот же салат и суп-пюре…
- Грибной?
- Нет, из брокколи.
- Ну, в смысле грибной?
- В смысле из брокколи. Капуста такая, знаете? - кивает - И пиво.
Сытая Гуги, которая не пьёт (вот кто никогда не поёт хвалебных псалмов «алказельцеру» в субботу, как некоторые, которые только часам к четырём еле сползают с кровати после трёх Б52, трёх «катан» (абсент+ром+сливочный ликер) и двух лонгайлендов накануне), решила отделаться латте.
- Что Вы будете, латтЕ? – не понимает официант.
- Нет, я буду лАтте.
- Ну, в смысле латтЕ?
- В смысле лАтте.
Записывает и гордо удаляется.
Мы великодушно простили ему и немиловидность, и неграмотность, и хамоватость, и порции размером "как бы не объесться" (чесслово, один мой приятель своему коту больше корма в миску насыпает. и тот, замечу, всё съедает), и то, что есть это было невозможно и мы остались голодными. Мы заказали еще по пиву и латте, болтали о своём и хохотали (ну, как обычно).
И вот в тот момент, когда уже весь бар знал, что "а ещё мне очень нравится один парень в нашем бизнес-центре...
- С татуировкой...
- Ооо...
- За ухом...
- Ммм...
- "18"!
- Ааа!
... но он на меня совсем-совсем не смотрит", я говорю:
- Как вы думаете, девочки, он - гей или просто очень стеснительный?
От одного приятеля-гея, мы хорошо осведомлены, как отличить "наших" от "не наших", поэтому Гуги спрашивает:
- А он делает так? - и выставляет ладони вперед запястьями вверх.
Вы не знали, что все геи демонстрируют запястья? Я тоже не знала, но с тех пор, как узнала, я всегда начеку!
- А так? - Ира продемонстрирует свои - в часах и браслетах.
- А он говорит "Иди-и-ите на х%@" - говорит Гуги и делает характерный гей-жест...

Тут надо поставить на паузу и уточнить два момента:
Первый: мы любим геев. В смысле мы любим нормальных людей другой ориентации, которые очень часто ведут себя гораздо более по-мужски, чем натуралы. Мы не любим манерных педиков, которых сначала показывают по ТВ, а потом копируют парни в "Пропаганде" и официанты в Иринкином рестике.
Второй: это сказала Гуги(!), от которой я никогда не слышала ничего непечатного, которая единственная из девочек никогда не стреляла у меня сигарету "с горя", которая никогда не "женит" чай и у которой носки после стирки всегда парами (я вот лично уже смирилась с тем, что хотя бы одна пара носков непременно распадается во время стирки, и расцениваю это как неизбежную мзду стиралке). Это Гуги, которая аккуратно занесла в электронный ежедневник все мои "мы идём на фестиваль бразильского кино! я выбрала три фильма: в субботу - про любовь, в воскресенье - про капоэйру, во вторник - про вуайериста", Иринкины "а днём мы идём на кукинг-ярмарку, а в понедельник на тест-драйв нашего открывающегося рестика: есть настоящую еду за ненастоящие деньги" и празднование своего дня рождения, предварительно осведомившись, не заняты ли мы 18-го.

Так вот Гуги делает характерный жест запястьем вверх и говорит, может быть, первую в жизни непечатную фразу, а в это время к ней сзади неслышно подходит официант, наклоняется над ухом и кричит:
- Извините, у нас молоко закончилось.
Гуги со страху подпрыгивает на стуле, официант от недоумения "за-что-меня-послали?" подпрыгивает за стулом, мы с Ирой (и еще десяток человек) сползаем под стол, периодически подпрыгивая от смеха.
- Я говорю, молоко для латте у нас закончилось, - повторяет официант, выпрямившись.
- Лучше бы у вас брокколли закончилось, - хохочет Ира.
- И бекон! - попискиваю я из-под стола.
Музыканты вышли на сцену, а рокабилли-танцоры - на танцпол и не поняли, почему зал (а особенно три барышни за передним столиком - мы же специально пораньше пришли и заняли самые козырные места!) встречает их не апплодисментами, а диким гоготом. Но хорошо играли все равно.

А я так и не знаю до сих пор, гей тот парень "18" или просто стеснительный...

Sex on the beach

"Зачем довольствоваться малым? Используйте свой телевизор на 100%"
У меня нет телевизора, я еду на пассажирском сидении убитой Дэу вишневого цвета и мимо меня проплывают в неоновых огнях и снегу рекламные щиты с нелепыми слоганами. За рулём - серьезный бритоголовый мужчина средних лет, я по привычке сторговала у него 50 рублей, играет "наше радио", часы на автомагнитоле показывают 02.47.
Очень странно впервые за этот вечер узнать который час, потому что ни часов, ни телефона, ни даже сумки я с собой сегодня не взяла - я шла потанцевать. Что может понадобиться, когда идешь потанцевать? Тридцать тысяч рупий на "Бинтанг" на всякий случай и сигареты-зажигалка. Если всё пойдет хорошо (а всё пойдет хорошо), то и этого не понадобится.

"Зачем довольствоваться малым"...
Надпись двоится, троится, а потом и вовсе расплывается, тушь щиплет глаза (почему нет рекламы "рыдайте хоть всю ночь напролёт, наша тушь все равно не потечёт"?), от текилы раскалывается голова и очень холодно.

В рамках разработанной мною программы реабилитации после отпуска мы с Ирой пошли потанцевать. Мы были отважны:
Мы презрели то, что нельзя просто надеть какую-нибудь короткую юбку, какую-нибудь майку и вьетнамки, а надо одеваться как капусты, серьёзно и красиво.
Мы смирились с тем, что нельзя просто прогуляться сто метров и уже благосклонно принимать комплименты и пожелания хорошего вечера от охранника на входе, а надо куда-то ехать по холоду, потом снова ехать, потому что водитель не знает города, а у навигатора старые карты, а, наконец, приехав, натыкаться на больших смурных людей в камуфляже, которые подозрительно смотрят, узнав, что мы без сумок, просят подождать под снегом, глубокомысленно смотрят в даль пару минут, а потом ни с того ни с сего впускают.
Мы помнили закон веселья в "Баунти" и "Скай гадн": надо просто постараться первые минут 15-20 - улыбаться и танцевать, а потом начнётся такой фан, что за уши никто не вытащит, и будешь отплясывать под "секс он дэ бич", как под свой самый любимый на свете супер-мега-хит.
Поэтому мы старались и улыбались сначала в "Риал Маккой", потом в "Гадком койоте".
Нас не расстроило, что 30 грамм текилы стоят как ужин на двоих в китайском варунге в самом конце Бенесари стрит (причем в "койоте" ее продают за 400 рублей, когда в меню русским по белому написано 200).
Нас не расстроило, что девушек в три раза больше, чем мужчин, и они - девушки - ходят с кислыми минами, бесцеременно расталкивая всех на своем пути плечами и большими сумками (девочки, убейте, я не помню девушек в "баунти". они там были?).
Нас не расстроили маслянные взгляды престарелых турков, ростом даже ниже меня (мне не очень повезло с ростом), вместо ослепительных белозубых улыбок высоких белобрысых австралопитеков.

Мы пили текилу, старались и улыбались...
Несмотря на то, что я проводила-таки систер в Ригу насовсем и провела весь вечер на мокром глазу по этому поводу, несмотря на то, что всю эту неделю я была как амёба, попавшая в чужеродную среду, несмотря на то, что всё вокруг было не так как я хотела, я старалась, улыбалась и танцевала во имя Джастина из Ванкувера, безымянного итальянца из Римини с улыбкой Гаэля Гарсия Берналь, смешного австралийца по имени Файн в неизменной соломенной шляпе и с кудряшками, смешного австралийца по имени Крис (и всех остальных смешных австралийцев, имена которых не слышала/не поняла/не помню), во имя Марко и Микки, во имя того чувака, который не танцевал и не знакомился, но всякий раз был где-то рядом с бутылкой "Бинтанга" и девочки называли его "наш телохранитель"... и даже во имя тех русских парней в футболках "симачёв", на которых без слёз (от смеха, конечно) было не взглянуть и которые на чудовищном английском спрашивали откуда мы, когда мы в порыве нахлынувшего патриотизма подпевали "яяяяя люблю тебяяяя, москвааааа"...
Я честно пыталась представить, что вокруг меня не бледные пузатые ребята средних лет в пиджаках (в субботу!!!), а все эти вышеперечисленные и еще сто таких же с голыми торсами (в "баунти" можно, в "скай-гадн" - нельзя. поэтому, конечно, мы ходили в "баунти"), да такими торсами, что закачаешься...
Мы очень старались и очень улыбались...

В тот момент, когда диджей (так можно назвать человека, который включает музыку из "вконтакте"? я была девушкой диджея (на самом деле двух диджеев) на протяжении в общей сложности почти 13 лет и я заявляю "НЕТ! диджеи не ставят музыку из "вконтакте") включил совершенно матерную песню группы "ленинград", а "койотка" с голосом регины дубовицкой (чесслово, было ощущение, что она глотнула гелия из шарика и заполировала это дело водочкой, причем долго полировала) начала этой песне подпевать в микрофон, у меня выключили тумблер.
Я вдруг остановилась, перестала улыбаться и сказала "Ириш, ну кого мы пытаемся обмануть? Друг друга? Самих себя?" Нам НЕ весело и нам НЕ в кайф, и нам не нравится ни это место, ни эта музыка, ни эта текила... и мы не сможем потом пойти на океан посмотреть на его черные волны с белыми барашками...

..."используйте свой телевизор на 100%"
Я еду домой, пряча слезы в меховой воротник, мои ноги гудят потому что я уже сто лет не надевала каблуков, и единственное, чего мне хочется -это открыть, наконец, тот пакет с бакарди, который я купила в Дубаях по пути туда и привезла обратно нераспечатанным с чеком внутри (потому что зачем пить, когда и так хорошо), спрятаться под одеяло и не вылезать оттуда до тех пор, пока "Эмирейтс" не пришлет мне смс-напоминание "Вы забронировали билеты на рейс Москва-Дубаи-Джакарта... Не забудьте улететь."


з.ы. Я, пожалуй, нарушу свой стройный плей-лист и повешу это специально для своих девочек:




з.з.ы. Папа-мама, "Бинтанг" - это местное пиво, а "секс он дэ бич" (англ. "секс на пляже") - это коктейль такой."Баунти" и "Скай гадн" - дискотеки в Куте, а "Риал Маккой" и "Гадкий койот" - весёлые (были весёлые раньше) бары в Москве. "вконтакте" - это социальная сеть, а "Эмирейтс" - это авиакомпания ОАЭ с великолепным сервисом.

Spankers - Sex On The Beach

*

Свидания вслепую, как азартные игры - все надеются сорвать джек-пот. Но, если мы знаем, что казино всегда выигрывает, зачем играть?
(с)Sex And The City

жжж

Все началось с того, что систер написала что-то в своем жж и очень хотела, чтобы я прочитала. Запись была френдс-онли и после стотыщмилльонного напоминания систер я-таки села региться. Ввожу свой - нынче уже 13-летний неизменный никнейм - а мне говорят, занято. И кириллицей занято и латиницей, и полностью и сокращенно... И тут ненаглядный - большой специалист по правильным логинам и паролям - говорит "Ну напиши своё ВээС и... не знаю... пятьсот тридцать один. и не парься". Пишу vs_531 - свободно. Прочитала сестричкину запись, написала коммент в аське и забыла.

Свой первый пост я писала целый день, забив на работу. Длинный получился. Все (все три читателя) плакали. Меня это очень вдохновило и я постила в месяц по паре абзацев сама для себя, знать-не зная что такое комментарии, сообщества, френдлента, подзамочные записи, как размещать фотографии, музыку и пр.
Потом я еще постила маленькие истории и документальные подтверждения своих первых кулинарных потуг (типа "вот! я тоже могу!). Ненаглядный читал и хохотал, а я, проходя в ночи мимо и видя, что он читает и улыбается, радовалась и страшно собой гордилась... и фотографировала маффины без остановки.

Сама не знаю откуда у меня теперь аж 357 записей (это ведь получается по одной за каждые два дня!) и 147 человек (и по моим подсчетам еще около 10 человек незарегистрированных пользователей) их, вроде как, читают.
Теперь родители и друзья не спрашивают, как дела - они в курсе, а недавно одна подружка сказала "твоя последняя запись от 20 августа, а уже почти сентябрь. что-то случилось?". Однажды я даже серьёзно поссорилась с бойфрендом из-за своей записи в жж. Что-то там ему не понравилось (кому ведь расскажешь - не поверят).
Теперь некоторые люди судят обо мне по блогу - "хорошая девочка", хоть я и продолжаю настаивать, что на самом деле всё не так мило-сладко-красиво. Что на самом деле я злюсь-сержусь, ругаюсь матом (ну, не очень много), ною и скулю, бываю в депре и апатии (очень часто. мой нынешний осенний депр, например, плавно перетёк из летнего), не знаю что надеть (постоянно), осуждаю людей (даже так), сплетничаю (о ужас!). Я даже слушаю... нет вообще-то, ничего такого ужасного я не слушаю.
Так что, честно признаться, я иногда хожу в свой блог погреться....
А пишется он нынче для друзей, родителей, бывшего (он же Жора, он же Гоша ненаглядный) и некоторых жж-френдов, к которым я прониклась какой-то удивительной симпатией, что даже скучаю по ним (вот ведь: френды виртуальные, а скучаешь реально) и беспокоюсь, когда они долго ничего не постят и радуюсь, когда, наконец, постят.

К чему это я?
К тому, что сегодня позвонил мне папа, рассказывает про билеты, про визы, бла-бла, всякие организационные вопросы... и тут я слышу, что у него там музыка из моего недавнего поста играет.
О! - говорю, - моя музыка у тебя!
Да, - отвечает, - мне она очень нравится, я ее каждое утро слушаю.

Каждое! Утро! Слушаю! - я офигела: папа никогда не слушает иностранную музыку. Он вообще называет всю её "американской" и делает при этом такое лицо, будто гореть всем иностранным исполнителям в костре инквизиции вместе с инструментами.
А тут - каждое утро...

*

В детском саду по вечерам я забиралась на металлического петушка и высматривала маму. Она шла от автобусной остановки такая загорелая, с химией, в сиреневом платье с летящей юбкой, с белыми пластиковыми серёжками, с перламутровой помадой "дзинтарз" (ужас, какая тогда была мода!) - как кинозвезда. Я страшно ею гордилась и очень расстраивалась, что половину детей из группы уже забрали - я хотела чтобы все увидели, какая она у меня красотка.
А в школе я таскала у нее бижутерию и была самая модная во дворе (ну, так мне по крайней мере казалось).

*

Как-то - я была совсем крошка - маму положили в больницу. Я тогда тихонько ходила в родительскую спальню и в темноте утыкалась носом в ее кофту. Она пахла "пуазон", шерстяными нитками и немного табачным дымом.

*

Мама лучше всех всех готовит татарские блюда. Особенно бялиш. Когда она достает его, тяжелый и благоухающий, из духовки, она до сих пор оставляет мне его маленькую круглую хрустящую крышечку. Потому что, наверное, знает, что это - самое вкусное, что может быть на свете.

*

Благодаря маме я говорю по-английски и всякий раз, когда мне не нужен переводчик, я помню, что это - именно ее заслуга.

*

У мамы сегодня день рожденья.

*

А теперь найдите 10 отличий:
       



з.ы. а последний кадр, между тем, снят на тот же самый фотоаппарат, что и предпоследний... с разницей примерно в тридцать лет.